Epos della pandemia

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Epos della pandemia.

Per piccina che tu sia

Non trovo più l'uscita 

Da casa mia.

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Federico Garcia Lorca al centro dell'impero - Dall'odore della carta: Poeta a New York

 Poeta a New York oggi (a quasi un secolo dalla stesura e a quarant'anni dalla mia prima lettura) appare un testo chiaro, lucido e purificato  da qualsiasi vano tentativo di interpretazione melodica od onirica. Qui il discorso è analitico e oserei dire, pur dentro un acuto, lirico e a volte sconsolato dolore umano, politico e programmatico. 

Il programma è più che mai aperto ed attuale: l'impero, la macchina, è ancora qui, New York è dovunque.

Città insonne

(Notturno di Brooklyn Bridge)

Non dorme nessuno nel cielo. Nessuno, nessuno.

Non dorme nessuno.

Le creature della luna odorano e girano intorno alle  capanne.

Verranno le iguane vive a mordere gli uomini che non sognano

e quello che fugge con il cuore rotto incontrerà agli angoli

l'incredibile coccodrillo quieto sotto la dolce protesta degli

astri.

Non dorme nessuno nel mondo. Nessuno, nessuno.

Non dorme nessuno.

C'è un morto nel più lontano cimitero

che da tre anni si lamenta

perché ha un paesaggio secco nel ginocchio

e il bambino che hanno seppellito stamattina piangeva tanto

che bisognò chiamare i cani perché tacesse.

Non è sogno la vita. Sveglia! Sveglia! Sveglia!

Noi cadiamo per le scale per mangiar la terra umida

o saliamo al filo della neve con il coro delle dalie morte.

Ma non c'è dimenticanza né sogno:

carne viva. I baci legano le bocche

in un groviglio di vene nuove

e a chi soffre il proprio dolore senza tregua dorrà

e chi teme la morte se la porterà sulle spalle.

Un giorno

i cavalli vivranno nelle taverne

e le formiche inferocite

assaliranno i cieli gialli che si rifugiano negli occhi delle

vacche.

Un altro giorno

vedremo la resurrezione delle farfalle disseccate

e camminando ancora in un paesaggio

di spugne grige e di barche mute

vedremo brillare l'anello e nascere rose dalla nostra lingua.

Sveglia, sveglia, sveglia.

Quelli che hanno ancora segni di zacchera e di acquazzone,

quel ragazzo che piange perché non sa l'invenzione del ponte

o quel morto che non ha piú che la testa e una scarpa,

bisogna portarli al muro dove iguane e serpi aspettano,

dove aspetta la dentatura dell'orso,

dove aspetta la mano del bambino

e la pelle del cammello si arriccia con un forte brivido azzurro.

Non dorme nessuno nel cielo. Nessuno, nessuno.

Non dorme nessuno.

Ma se qualcuno chiude gli occhi

sferzatelo, ragazzi, sferzatelo!

Sia un panorama d'occhi aperti

e di amare piaghe accese.

Non dorme nessuno nel mondo. Nessuno, nessuno.

Già l'ho detto.

Non dorme nessuno.

Ma se qualcuno ha nella notte eccesso di muschio sulle

tempie

aprite le botole perché veda sotto la luna

le coppe false, il veleno e il teschio dei teatri.

L'aurora

L'aurora di New York ha

quattro colonne di fango

e un uragano di negre colombe

che guazzano nelle acque putride.

L'aurora di New York geme

sulle immense scale

cercando fra le lische

tuberose di angoscia disegnata.

L'aurora viene e nessuno la riceve in bocca

perché non c'è domani né speranza possibile.

A volte le monete in sciami furiosi

trapassano e divorano bambini abbandonati.

I primi che escono capiscono con le loro ossa

che non vi saranno paradiso né amori sfogliati;

sanno che vanno nel fango di numeri e di leggi,

nei giuochi senz'arte, in sudori infruttuosi.

La luce è sepolta con catene e rumori!

in impudica sfida di scienza senza radici.

Nei sobborghi c'è gente che vacilla insonne

appena uscita da un naufragio di sangue.