Dissipatio Humani Generis - Guido Morselli

Foto di Julia Margaret Cameron

 
Relitti fonico-visivi mi tengono compagnia, e sono ciò che di più

diretto mi rimanga di “loro”. Puramente verbali, due (da notiziari della

radio, suppongo): fallito dirottamento e riuscito stupro di una ragazza in

un aereo dell'Olympic Airways; e quest'altro in inglese, forse

dall'inattendibile Voice of Europe: A favorite Polish joke goes, we

feign to work, the State feigns to pay us. E due immagini: una bottiglia,

con corona reale sullo sfondo, e la scritta in rosso: Seagram's Canadian

Whisky. 

Il quadratino bianco del campo di tennis diètro l'Hotel

Bellevue, nell'oculare del mio binocolo. La memoria involontaria non

ha altro, e questi ricordi vi fluttuano insistenti e vaghi.

Relitti inconsistenti, e ormai reliquie. Da quella notte un mezzo

mese è trascorso, e potrei dire altrettanto bene un mezzo secolo. Un

lungo panico, in principio. E poi, ma tramontata subito, incredulità, e

poi di nuovo paura. Adesso l'adattamento. Rassegnazione? Direi

proprio accettazione. Con intervalli di proterva ilarità, e di feroce

sollievo.

[...]

Io non amo Crisopoli, anzi non la posso soffrire. In lei ho scorto il

mio antitipo, l'affermazione trionfale di tutto ciò che io rifiuto, l'ho

eletta a centro della mia detestazione del mondo; un caput-mundi al

negativo. La mia « fuga saeculi » è stata, già allora, fuga da questa

precisa localizzazione del ' secolo '. Pure, il fatto che ho sotto gli occhi

mi riesce implausibile e tetro.

Crisopoli è vuota. Ordinata, tranquilla, nelle strade, nelle piazze, sui

quais come in centro, quale doveva essere quella notte, alle 2; ma

vuota. Quanti erano? quattrocentomila, quattrocentoventimila.

Comunque, erano.

Vengo in cerca di qualche migliaio di scomparsi. Gli abitanti della

mia valle, e qui trovo il mega-esodo, la diserzione in massa. Un evento

(inimmaginabile) anche qui ha sorpreso la gente nel sonno:
 la sospensione notturna della vita collettiva 
semplicemente si è prolungata,

indefinitamente prolungata. Perché, se io seguito a figurarmeli fuggiti,

in realtà loro non sono fuggiti, come la gente di Pompei. Né sono stati

ridotti in cenere, come quelli di Hiroshima. Se ne sono andati in un'altra

maniera. Rapiti. Estratti, fatti uscire dalle loro case e sedi diverse. Dai

loro corpi, forse.

No. Dai loro corpi, parrebbe di no. Di corpi, sotto la pioggerella di

giugno, non c'è traccia a Crisopoli.

[...]

Widmad, ore 8. Sto rimirando il monumento di mia invenzione. Non

si è mosso, tiene duro alle intemperie (stamattina, vento e nevischio), ma mi fa venire un dubbio. Il cartellone-paesaggio, il sole a picco delle

Bahamas, l'arena bianca, l'invito « Let's fly down there Where life is

better... » : e se l'Exitus de Aegypto, fosse stato un exitus ad Bahamas?

O a altre inidentificate Isole Felici?

Chi se ne va da questo mondo « passa a miglior vita », dicevano. E il

cartellone invitava appunto a andare « dove la vita è migliore ». La

morte-premio, come emigrazione turistica collettiva, si può concepire,

in un secolo, com'era il nostro, vastamente dedito all'educativo

esercizio del viaggiare.

Il turismo, surrogato della mobilitazione generale, diceva Hans

Enzensberger.

Però si pone il problema logistico. La “recettività” ha la sua

importanza anche per i puri spiriti. Né le Bahamas, né tutte le Antille

messe insieme, potrebbero ospitare una così smisurata collettività. Il

paradiso deve pure offrire un minimo di comfort.

Faccio ritorno alla mia prima ipotesi. Volatilizzazione - sublimazione. Sublimazione - assunzione (nei cieli).

Vediamo. C'è una mia vecchia lettura, un testo di Giamblico che ho

avuto sott'occhio non ricordo per che ricerca. Parlava della fine della

specie e s'intitolava Dissipatio Humani Generis. Dissipazione non in

senso morale. La versione che ricordo era in latino, e nella tarda latinità

pare che dissipatio valesse “evaporazione”, “nebulizzazione” o

qualcosa di ugualmente fisico, e Giamblico accennava nella sua descrizione appunto a un fatale fenomeno di questo tipo. Rispetto a altri

profeti era meno catastrofico: niente diluvio, niente olocausto « solvens

saeclum in favilla », assimilabile oggi a un'ecatombe atomica. 

Gli esseri umani cambiati per prodigio improvviso in uno spray o gas

impercettibile (e inoffensivo, probabilmente inodoro), senza

combustione intermedia. Il che, se non glorioso, perlomeno è decoroso.

Ho dei trascorsi eruditi di cui, dopo un'astinenza di anni, non mi

pento.

Sino a Ezechiele (10 secoli circa dopo Mosè) nessun indizio, nello

stesso Ebraismo, del concetto di una vita ultraterrena riservata dopo il

soggiorno nel mondo agli umani. I giusti venivano premiati con la prosperità (terrena) e con la 
longevità; così di Abramo è detto che morì

« sazio di anni ». In seguito, il compenso ultraterreno divenne, come è

noto, uno dei fondamentali ingredienti della ricetta religiosa per Ebrei,

Cristiani, Mussulmani, e argomento prediletto della teologia e

letteratura annessa. 

Fra gli innumerevoli, un Salviano da Treviri,

vissuto nel III o IV secolo. Autore cristiano di non larga fama, agiografo e apologeta. 

In una lettera al vescovo della sua città, De Fine

Temporum (mi sembra: ora non ho modo di verificare), preso di pietà

evangelica per i patimenti degli uomini, Salviano parlava di una loro,

auspicata, « sublimatio » generale.

 Cosa da apprezzare, il finale riscatto lui lo accordava persino ai

pagani, e consisteva in un'assunzione al cielo dopo che i corpi, vivi,

fossero resi eterei in un unico portentoso evento. Repentino e inatteso.

Cito a memoria: « Mundus permanebit ». (E in questo, ci siamo).

« Viri, mulieres, pueri, humani viventes cuiuscumque aetatis, ordinis vel

nationis, raptim sublimabuntur ». (Salviano non ha ispirato Freud; la

sublimazione in Freud è una blanda metafora).

Senonché, Salviano univa alla clemenza una discriminante giustizia.

« Nihil huius gloriae decet peccatorem ». I pagani come tali possono

sublimarsi, i peccatori no. Sarebbe interessante sapere a quale delle due

categorie appartenga io. Supposto che non le cumuli tutt'e due. Ma la

mia scienza, e autocoscienza, non arrivano a tanto. 
Rinuncio.

© 1977 ADELPHI EDIZIONI S.P.A. MILANO

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ISBN 978-88-459-0633-6