Dissipatio Humani Generis - Guido Morselli

Foto di Julia Margaret Cameron

 
Relitti fonico-visivi mi tengono compagnia, e sono ciò che di più

diretto mi rimanga di “loro”. Puramente verbali, due (da notiziari della

radio, suppongo): fallito dirottamento e riuscito stupro di una ragazza in

un aereo dell'Olympic Airways; e quest'altro in inglese, forse

dall'inattendibile Voice of Europe: A favorite Polish joke goes, we

feign to work, the State feigns to pay us. E due immagini: una bottiglia,

con corona reale sullo sfondo, e la scritta in rosso: Seagram's Canadian

Whisky. 

Il quadratino bianco del campo di tennis diètro l'Hotel

Bellevue, nell'oculare del mio binocolo. La memoria involontaria non

ha altro, e questi ricordi vi fluttuano insistenti e vaghi.

Relitti inconsistenti, e ormai reliquie. Da quella notte un mezzo

mese è trascorso, e potrei dire altrettanto bene un mezzo secolo. Un

lungo panico, in principio. E poi, ma tramontata subito, incredulità, e

poi di nuovo paura. Adesso l'adattamento. Rassegnazione? Direi

proprio accettazione. Con intervalli di proterva ilarità, e di feroce

sollievo.

[...]

Io non amo Crisopoli, anzi non la posso soffrire. In lei ho scorto il

mio antitipo, l'affermazione trionfale di tutto ciò che io rifiuto, l'ho

eletta a centro della mia detestazione del mondo; un caput-mundi al

negativo. La mia « fuga saeculi » è stata, già allora, fuga da questa

precisa localizzazione del ' secolo '. Pure, il fatto che ho sotto gli occhi

mi riesce implausibile e tetro.

Crisopoli è vuota. Ordinata, tranquilla, nelle strade, nelle piazze, sui

quais come in centro, quale doveva essere quella notte, alle 2; ma

vuota. Quanti erano? quattrocentomila, quattrocentoventimila.

Comunque, erano.

Vengo in cerca di qualche migliaio di scomparsi. Gli abitanti della

mia valle, e qui trovo il mega-esodo, la diserzione in massa. Un evento

(inimmaginabile) anche qui ha sorpreso la gente nel sonno:
 la sospensione notturna della vita collettiva 
semplicemente si è prolungata,

indefinitamente prolungata. Perché, se io seguito a figurarmeli fuggiti,

in realtà loro non sono fuggiti, come la gente di Pompei. Né sono stati

ridotti in cenere, come quelli di Hiroshima. Se ne sono andati in un'altra

maniera. Rapiti. Estratti, fatti uscire dalle loro case e sedi diverse. Dai

loro corpi, forse.

No. Dai loro corpi, parrebbe di no. Di corpi, sotto la pioggerella di

giugno, non c'è traccia a Crisopoli.

[...]

Widmad, ore 8. Sto rimirando il monumento di mia invenzione. Non

si è mosso, tiene duro alle intemperie (stamattina, vento e nevischio), ma mi fa venire un dubbio. Il cartellone-paesaggio, il sole a picco delle

Bahamas, l'arena bianca, l'invito « Let's fly down there Where life is

better... » : e se l'Exitus de Aegypto, fosse stato un exitus ad Bahamas?

O a altre inidentificate Isole Felici?

Chi se ne va da questo mondo « passa a miglior vita », dicevano. E il

cartellone invitava appunto a andare « dove la vita è migliore ». La

morte-premio, come emigrazione turistica collettiva, si può concepire,

in un secolo, com'era il nostro, vastamente dedito all'educativo

esercizio del viaggiare.

Il turismo, surrogato della mobilitazione generale, diceva Hans

Enzensberger.

Però si pone il problema logistico. La “recettività” ha la sua

importanza anche per i puri spiriti. Né le Bahamas, né tutte le Antille

messe insieme, potrebbero ospitare una così smisurata collettività. Il

paradiso deve pure offrire un minimo di comfort.

Faccio ritorno alla mia prima ipotesi. Volatilizzazione - sublimazione. Sublimazione - assunzione (nei cieli).

Vediamo. C'è una mia vecchia lettura, un testo di Giamblico che ho

avuto sott'occhio non ricordo per che ricerca. Parlava della fine della

specie e s'intitolava Dissipatio Humani Generis. Dissipazione non in

senso morale. La versione che ricordo era in latino, e nella tarda latinità

pare che dissipatio valesse “evaporazione”, “nebulizzazione” o

qualcosa di ugualmente fisico, e Giamblico accennava nella sua descrizione appunto a un fatale fenomeno di questo tipo. Rispetto a altri

profeti era meno catastrofico: niente diluvio, niente olocausto « solvens

saeclum in favilla », assimilabile oggi a un'ecatombe atomica. 

Gli esseri umani cambiati per prodigio improvviso in uno spray o gas

impercettibile (e inoffensivo, probabilmente inodoro), senza

combustione intermedia. Il che, se non glorioso, perlomeno è decoroso.

Ho dei trascorsi eruditi di cui, dopo un'astinenza di anni, non mi

pento.

Sino a Ezechiele (10 secoli circa dopo Mosè) nessun indizio, nello

stesso Ebraismo, del concetto di una vita ultraterrena riservata dopo il

soggiorno nel mondo agli umani. I giusti venivano premiati con la prosperità (terrena) e con la 
longevità; così di Abramo è detto che morì

« sazio di anni ». In seguito, il compenso ultraterreno divenne, come è

noto, uno dei fondamentali ingredienti della ricetta religiosa per Ebrei,

Cristiani, Mussulmani, e argomento prediletto della teologia e

letteratura annessa. 

Fra gli innumerevoli, un Salviano da Treviri,

vissuto nel III o IV secolo. Autore cristiano di non larga fama, agiografo e apologeta. 

In una lettera al vescovo della sua città, De Fine

Temporum (mi sembra: ora non ho modo di verificare), preso di pietà

evangelica per i patimenti degli uomini, Salviano parlava di una loro,

auspicata, « sublimatio » generale.

 Cosa da apprezzare, il finale riscatto lui lo accordava persino ai

pagani, e consisteva in un'assunzione al cielo dopo che i corpi, vivi,

fossero resi eterei in un unico portentoso evento. Repentino e inatteso.

Cito a memoria: « Mundus permanebit ». (E in questo, ci siamo).

« Viri, mulieres, pueri, humani viventes cuiuscumque aetatis, ordinis vel

nationis, raptim sublimabuntur ». (Salviano non ha ispirato Freud; la

sublimazione in Freud è una blanda metafora).

Senonché, Salviano univa alla clemenza una discriminante giustizia.

« Nihil huius gloriae decet peccatorem ». I pagani come tali possono

sublimarsi, i peccatori no. Sarebbe interessante sapere a quale delle due

categorie appartenga io. Supposto che non le cumuli tutt'e due. Ma la

mia scienza, e autocoscienza, non arrivano a tanto. 
Rinuncio.

© 1977 ADELPHI EDIZIONI S.P.A. MILANO

WWW. ADELPHI. IT

ISBN 978-88-459-0633-6

Il risveglio prematuro di Harold Newkom - P.K.Dick

 

 Barbara Stanwyck - La Fiamma del Peccato (Double Indemnity)

Perchè tu gli occhi apra ai ciechi
E chi è in catene e vive nella tenebra
Tiri fuori dal carcere e dal chiuso 
(Isaia 42:6-7)

Forest Knolls, pensò Sebastian. Il cimitero abbandonato da tutti, evidentemente scelto con grande cura da coloro che amavano il Ribelle, da coloro che l'hanno sepolto. Devono aver avuto fede in Alex Hobart e nella sua teoria secondo cui il tempo era in procinto di invertire il proprio corso; devono aver previsto questa precisa situazione.

Sebastian si chiese quanto a lungo e quanto intensamente gli scherani di Ray Roberts avessero dato la caccia alla tomba di Peak. Non abbastanza, era ovvio. Sotto di lui sfrecciò il rettangolo verde del cimitero. Sebastian tornò indietro, scendendo di quota. Si posò su quella che era stata l'area di parcheggio del cimitero, un tempo coperta di ghiaia e ora invasa, come le tombe, da orribili erbacce lussureggianti.

Anche di giorno era un posto laido, a dispetto della vita nascente che poteva invocare aiuto da sottoterra. Allora si apriranno gli occhi ai ciechi, pensò Sebastian citando un passo della Bibbia che ricordava vagamente. E si scioglierà la lingua ai morti. Un passo bellissimo, ora divenuto sostanzialmente e scrupolosamente vero.

Chi l'avrebbe mai immaginato? Per secoli e secoli gli intellettuali di tutto il mondo l'avevano considerato una favola graziosa e consolatoria mediante la quale far accettare di buon grado alla gente il proprio destino. E ora si constatava che era letteralmente vero.

Sebastian, facendosi strada fra tumuli piú modesti, giunse alla lastra in granito lavorato sotto alla quale giaceva Thomas Peak, 1921-1971. La tomba, grazie a Dio, era ancora intatta. Lí intorno non c'era nessuno, nessuno che potesse assistere all'operazione illegale. S'inginocchiò di fianco alla lastra, accese il megafono, e lo accostò alla bocca: «Signore, riesce a sentirmi? Se mi sente, faccia un segnale». Udí la propria voce rimbombare ed echeggiare. Si augurò che non attirasse l'attenzione di quanti stavano eventualmente passando accanto al cimitero. Tirò fuori la cuffia, la infilò, premette contro il terreno l'imbuto sensibile ai suoni, e si pose in ascolto.

Nessuna risposta. 

Un vento lugubre agitava le erbacce selvatiche disposte a ciuffi irregolari, la landa di quel piccolo cimitero di periferia. Sebastian spostò l'imbuto qua e là sulla lastra, cercando di cogliere qualche vibrazione. Nulla. Ed ecco che percepí una voce provenire da un'altra tomba, a parecchi metri di distanza. « Riesco a sentirla, signore. Sono vivo e mi trovo bloccato quaggiú; è tutto buio. Dove sono? ». Nella debole voce isolata si avvertiva il panico. Sebastian sospirò: per colpa del megafono aveva svegliato un altro cadavere. Ora c'era da provvedere anche a quello: era un suo preciso dovere nei confronti del redivivo intrappolato nella bara soffocante. Si diresse alla tomba dalla quale era giunta la voce, si inginocchiò, e appoggiò al suolo l'imbuto d'ascolto, benché non fosse necessario.

« Non abbia paura, signore », gridò nel megafono. « lo sono quassú, e mi rendo conto della sua situazione. La tireremo fuori presto ».

« Ma... ». La voce oscillò, parve sul punto di spegnersi. « Dove sono? Che posto è, questo? ».

« Lei è stato sepolto », spiegò Sebastian. Era la solita storia: tutte le volte si verificava quel breve e singolare intervallo tra il risveglio del cadavere e il momento in cui lo esumavano... e ancora non ne aveva preso l'abitudine. « Lei è morto», proseguí, « ed è stato sepolto; poi il tempo ha subito un'inversione, e lei è vivo di nuovo ».

« Il tempo? », ripeté la voce. « Come dice? Io… io non capisco. Quale tempo? Non posso uscire da qui? Questo posto non mi piace; voglio tornare nel mio letto, nella mia stanza del La Honda General ».

Gli ultimi e definitivi ricordi, quelli della degenza in ospedale. Sebastian gridò nel megafono: « Mi ascolti, signore. Fra poco arriveranno gli uomini e le attrezzature per tirarla fuori; intanto veda di respirare il meno possibile, per non consumare tutta l'aria. Cerchi di rilassarsi ».

« Mi chiamo Harold Newkom », gridò di rimando la voce. « Sono un reduce, e ho diritto a certi riguardi. Lei non può trattare in questo modo un reduce ».

« Mi creda, non è colpa mia », sospirò Sebastian.

Anche questo doveva capitarmi, rifletté cupamente; ricordo bene quel che si prova risvegliandosi nel buio.

Nella Minuscola Dimora, come viene chiamata. E alcuni, pensò, continuano a invocare aiuto senza ottenere risposta... tutto perché siamo legati e ostacolati e bloccati da quelle maledette leggi burocratiche approvate a Sacramento. Leggi sorpassate da un pezzo, accidenti a loro! Si alzò in piedi con movimenti legnosi 

(non ringiovaniva abbastanza in fretta) e tornò alla tomba del Ribelle.

Tratto da Redivivi S.P.A. Dall'Oglio Editore. Milano, 1972. 

Traduzione di Maria Silva

Noto anche come In Senso Inverso e Ritorno dall'Aldilà.

Titolo originale Counter-Clock World, 1967

Il seppellimento dei morti - T.S. Eliot

[...]

Mio cugino, lui mi condusse in slitta

E io presi uno spavento. Mi disse: Marie,

Marie, tienti forte. E giú scivolammo.

Sulle montagne ci si sente liberi.

lo leggo quasi tutta la notte, e d'inverno me ne vo nel

  Sud

                                

Quali radici s'abbarbicano, quali rami crescono

Su queste macerie? Figliuol d'uomo,

To non lo puoi dire, né immaginare, perché tu conosci

  soltanto

Un mucchio di frante immagini, dove batte il sole,

E L'albero secco non dà riparo, e il canto del grillo non dà

   ristoro,

E l'arida pietra non dà suon d'acqua. Solo

V'è ombra sotto questa rossa roccia,

(Venite all'ombra della rossa roccia),

E io vi mostrerò cosa diversa

Dall'ombra vostra che da mane vi cammina dietro,

Dall'ombra vostra che a sera si leva ad incontrarvi

Vi mostrerò il terrore in un pugno di polvere

Frisch weht der Wind

Der Heimat zu,

Mein Irisch Kind,

Wo weilest du?

« Mi hai dato giacinti per la prima volta un anno fa;

M'han chiamata la ragazza dal giacinti».

- Eppure quando tornammo, a tarda ora, dal Giardino

                                        dei Giacinti,

(Le tue braccia cariche, i tuoi capelli madidi) io non potevo

Parlare, gli occhi mi si annebbiavano, io non mi sentivo

Né vivo né morto, io nulla sapevo,

Mentre guardavo il cuore della luce, il silenzio.

Oed' und leer das Meer.

Madame Sosostris, famosa cartomante,

Aveva un forte raffreddore, nondimeno

Passa per la donna piú sapiente d'Europa,

Con un diabolico mazzo di carte. Ecco, diss'ella,

La vostra carta, il Marinaio Fenicio annegato,

(Those are pearls that were his eyes. Guardate!)

Ecco Belladonna, la Dama delle Roccie,

La Dama delle situazioni.

Ecco l'uomo dalle tre aste, ecco la Ruota,

Ecco il mercante cieco da un occhio, e questa carta,

Che è bianca, è qualcosa che egli reca sulla schiena,

Che mi è vietato di vedere. Non trovo

L'Appiccato. Temete la morte per acqua.

Vedo folle di gente che girano in tondo.

Grazie. Se vedete quella cara Mrs Equitone,

Ditele che le porto l'oroscopo io stessa:

Bisogna essere cosí prudenti oggigiorno!

Città irreale,

Sotto la nebbia marrone d'un'alba d'inverno,

La gente si riversava su London Bridge, tanta,

Ch'io non avrei mai creduto che morte tanta n'avesse

disfatta.

Sospiri, corti e rari, ne esalavano,

E ognuno fissava gli occhi davanti ai suoi piedi.

Affluivano sulla salita, e giú per King William Street,

Fin dove Saint Mary Woolnoth segnava l'ore

Con suono sordo sull'ultimo tocco delle nove.

Là io vidi uno che conoscevo, e lo fermai gridando:

                « Stetson!

Tu che eri con me sulle navi a Mylae!

Quel cadavere che l'anno scorso hai piantato nel tuo

                                         giardino,

Ha cominciato a germogliare? Fiorirà quest'anno

O l'improvvisa brinata ha disturbato la sua aiuola?

Oh tien lontano di qui il cane, che è amico all’uomo,

O con le sue unghie lo metterà allo scoperto!

Tu! hypocrite lecteur! - mon semblable, - mon frère! »

Tratto da T.S.Eliot, La Terra Desolata, Giulio Enaudi Editore. Traduzione Mario Praz 

All'ombra della pandemia in fiore (Isaia senza dio, invertita la Lagarde)

[...]

Maledetto chi incide

Editti di sciagura

Chi il tormentare traduce in scrittura

Per rapinare di giustizia i deboli

Per violare il diritto

Dei più miseri tra il mio popolo

Per depredare vedove

Spogliare orfani

Nel giorno della Visita

Cosa farete?

Nello Sterminio che viene di lontano

Da chi fuggite cercando aiuto?

Dove a buttarla la vostra forza?

Belit è in ginocchio

Osiride atterrito

Finirete nel mucchio degli uccisi

E la sua furia non è placata

La sua mano è ancora distesa

Maledetto sia Assur

Bastone della mia ira!

E il mio furore che muove

il flagello delle sue mani

[...]

Ahi che muggire di popoli!

Mari in tempesta è il loro muggito

Che immane strepito di nazioni!

Acque in piena è il loro boato

Li minacci il Signore

Sono un puntino in fuga

Fiocchi di neve fresca

Di cui il vento spoglia le montagne

Polverone dissolto

dal temporale

E' sera E' sera!

Ecco lo Spavento

Prima che sia il mattino

l'Annientamento

Oh terra desolata!

Oh terra che ti spegni!

Il mondo casca

                            sfinito

Il popolo delle cime

                                    si affloscia

Sono i suoi stessi abitanti

A stuprare la terra

Profanando le norme

                                      varcando i limiti

Rompendo l'antico patto

Per colpa di chi l'abita

Maledizione la mangia

E sempre più si accende

Sulla terra il loro furore

Ma di uomo

Resterà poco

Il vino nuovo è in lutto

La vigna è fioca

Gli spiriti della gioia

Spandono gemiti

Addio tamburelli vibrati

Muto è lo strepito dei saltanti

In abbandono l'arpa preziosa

Addio trincato

Vino tra le canzoni

Si attrista l'acquavite

Nei bevitori

Ti sgretoli Città del Vuoto

Case sprangate

Nessuno entra

L'allegria si fa cupa

Il vino per le strade

Eccita strida

Oh gioia della terra!

Sbandita

[...]

Gli increduli non credono!

Gli increduli continuano a non credere!

Panico

             pozzo

                           trappola

Per te abitante della terra!

In fuga dal tuono che agghiaccia

Cadi nel pozzo

Se torni su dal fondo del pozzo

Incappi nella rete

Oh cataratte in alto spalancate!

Oh basi della terra sconquassate

Si screpola!

                    La terra è screpolata!

Si fende tutta!

                       La terra è squarciata!

Sta per crollare

              è crollata!

E l'Inferno spalanca la sua gola

Digrigna la sua bocca smisurata

I nomi splendidi e le folle anonime

Coi loro muggiti di gaudenti

scendono là

E l'uomo sarà piegato

L'umanità abbassata

E dei superbi gli occhi

Curvati al suolo

[...]

Maledetto chi tira il male

Con le corde dell'impostura

E come cinghie di carro

Tira il peccato

...

Maledetto chi Bene il Male

E Male il Bene chiama

Chi la Tenebra sulla Luce

E sulla Luce la Tenebra

E sul Dolce l'Amaro

E l'Amaro sul Dolce pone

E chi sapiente si crede

E chi di veggente si dà nome

Maledetti gli eroi del trincavino

I campioni dell'ubriachezza

Chi per un dono assolve un colpevole

E all'innocente nega giustizia

Come stoppie mangiate

Da una striscia di fuoco

Come fieno inghiottito

Da una fiammata

Le radici marcirne

Evaporarne il fiore

[...]

Contro il suo popolo la sua ira si è accesa

Stesa la mano sopra di lui lo sfregia

I monti tremano

Come escrementi giacciono

I cadaveri per

le strade

E la sua furia non cessa ancora

e la sua mano ė ancora distesa

Fa sull'altura un segnale

A popoli lontani

Fa un fischio a uno

Ai confini del mondo

Fulmineo

                      rapido

                                     eccolo

                                                    viene

E là nessuno è fiacco

Nessuno è indebolito

Nessuno che sonnecchi

Nessuno che dormicchi

A nessuno casca la cintola

O dei calzari si rompe il laccio

Acuminate ha le frecce

E tesi tutti gli archi

Dei suoi cavalli folgori gli zoccoli

Trombe d'aria le ruote

leonessa che ruggisce

Di leoni implacabili ha il ruggito

Un brontolio la preda è rapita

La porta via al sicuro

Nessuno può salvarla

Come il muggito del mare

sovrasta il mio popolo il suo muggito

E se guardi

                     ecco

La Tenebra e l'Angoscia

                                             sulla terra

E tra le brume farsi

La luce oscurità

Liberamente tratto da "Il Libro del Profeta Isaia" a cura di Guido Ceronetti , Adelphi edizioni s.p.a. Milano 1981